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A lo largo de la historia, la voz ha sido censurada. Miles de personas, miles de libros, revistas y periódicos han sido acallados. Sus voces han sido prohibidas por no ajustarse a los parámetros políticos y religiosos de quienes ostentan el poder. Se quemaron personas, se quemaron códices, libros de política, de historia, con el fin de negar el pasado, los derechos humanos más elementales, como el derecho a hablar, a cuestionar, a cantar.

A veces los días rojos del calendario guiñan al presente desde pasados más o menos lejanos dando lugar a la conmemoración de acontecimientos aparentemente distantes. Hace 8 años, como ahora, un 12 de octubre, coincidieron el calendario judío y el gregoriano. 12 de octubre: día de memoria de las colonizaciones. En 2016 fui invitada por la FFyL de la UNAM a un evento sobre Palestina y presenté la ponencia “Hoy es yom kipur: momento de confesar la nakba. Arrepentimiento y derecho al retorno” cuyo título resuena -agravado- en estos días. Es el texto que presento, actualizado, a continuación.

El 22 de septiembre de 1948 la Liga Árabe declaró la creación de un gobierno árabe de Palestina en la Banda de Gaza, entonces ocupada por Egipto. Es el actual fundamento geopolítico de la frontera que separa al Estado de Israel de la nación palestina. Frontera que enfrenta con violencia armada e ideologías frecuentemente intransigentes a dos pueblos semitas, pues ambos provienen de ese tronco común milenario.

Hace años, antes de mi exilio, decidí arriesgarme a traducir la poesía de Amijai al persa (probablemente la primera traducción en ese momento). Si Darwish intenta inventar un poeta de Troya, un poeta de una historia sin voz, y a través de su experiencia en Palestina amplifica la noción de los sin voz para incluir a todos los pueblos indígenas derrotados, destruidos y desaparecidos del mundo, ¿pueden resonar entonces Homero y su enfoque en Amijai?

Esta vida que tenemos, que tuvimos, que se amontona en un trasiego de recuerdos, en fragmentos de canciones, en fotografías, aromas, flashazos que no sabemos a ciencia cierta si sucedieron o no, si son producto de nuestra imaginación o de nuestra memoria, que nos acompañan a veces en la vigilia y otras en los momentos de sueño. Esos recuerdos, esos. De ello y de mucho más nos habla Félix Suárez en ¿Hubo esta vida o la inventé?

Apenas el sábado 21 de septiembre, tuvimos el privilegio de escuchar a uno de los mejores poetas de la lengua española, el mexicano Jaime Labastida (Los Mochis, Sinaloa, 1939). Filósofo, académico y editor, la mañana de ese mismo día fue reconocido con la Medalla Óscar Oliva en el Marco del X Festival Internacional de Poesía de San Cristóbal.

En la obra de Eduardo Chirinos destaca su evocación de una gran diversidad de tiempos y referencias, recurso con el que el poeta conforma una miscelánea muy personal del universo. A lo largo de más de una veintena de libros, su palabra celebra indistintamente los dones que ofrecen la naturaleza y la cultura: de ahí la constante invocación a poetas de distintas geografías, idiomas y tradiciones, unidos por un impulso -activo a la vez que receptivo-, que funde en un solo acto a la lectura con la escritura.

A contraluz, la tarde es un jardín de espectros, / teatro de sombras con su telón de fondo, / sujeto por cables de teléfono y de luz. / Una madeja eléctrica se anuda / en la garganta del peatón que ve en sus uñas / la mugre que tizna el horizonte urbano.

Hago una casa para el grito que no oímos. / La casa para el grito que no oímos se parece a un pañuelo / y tiene hilos que lloran por sus bisagras. / Aquí la luz se arrepiente de ser luz.

El 22 de septiembre de 1948 la Liga Árabe declaró la creación de un gobierno árabe de Palestina en la Banda de Gaza, entonces ocupada por Egipto. Es el actual fundamento geopolítico de la frontera que separa al Estado de Israel de la nación palestina. Frontera que enfrenta con violencia armada e ideologías frecuentemente intransigentes a dos pueblos semitas, pues ambos provienen de ese tronco común milenario.

Ella me despelleja con la mirada. / Una noche atravesó la bruma sobre el río, / y allí creo que cogió la niebla que heredaron sus crías. / Quiere entregarme esa espina de hielo atorada / en su garganta; ¿esa espina es real?, / ¿esa espina es el secreto que motivó / nuestras migraciones?

Alessio Brandolini nació en Frascati, provincia romana. Vivió sus primeros veinte años en una pequeña casa sobre la cima del Monte Compatri y como una premonición, el hogar de sus padres se encontraba en vía Degli Artisti. Posteriormente se trasladó a la ciudad de Roma, ahí estudió Letras Modernas y actualmente es donde vive y trabaja.

En aquel tiempo en que el mundo no era mundo, aquel tiempo en que aún no había sino bosques, cielos y mares, solamente habitaban la tierra una mujer y un hombre. Ellos vivían dentro de una gran cueva, en un lugar llamado Nonthé (Sobre la montaña).

Hace años, antes de mi exilio, decidí arriesgarme a traducir la poesía de Amijai al persa (probablemente la primera traducción en ese momento). Si Darwish intenta inventar un poeta de Troya, un poeta de una historia sin voz, y a través de su experiencia en Palestina amplifica la noción de los sin voz para incluir a todos los pueblos indígenas derrotados, destruidos y desaparecidos del mundo, ¿pueden resonar entonces Homero y su enfoque en Amijai?