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Ibn Battuta, viajero marroquí del siglo XIV, menciona la ciudad de Gaza en dos momentos distintos, separados por unos treinta años: una vez cuando, aún joven, iniciaba su viaje hacia China, y otra cuando regresaba a su tierra natal tras un largo recorrido. En la primera ocasión, Gaza aparece como una ciudad llena de vida, con lugares históricos, sabios y oradores. En la segunda, la encuentra casi vacía de gente y de vitalidad: la peste negra ha caído sobre ella, ha matado a muchos y ha obligado a otros a emigrar. Si observamos la imagen contemporánea de esta ciudad, quizá podamos establecer una correspondencia entre la peste de aquellos años y la ocupación sionista: una analogía entre la enfermedad y el colonialismo.

No es un hecho aislado, ni una manifestación coyuntural que cinco mil escritores de reconocido prestigio en el mundo denuncien el genocidio que el ejército de Israel comete en Palestina (La Jornada, 3 de nov., 2024). El apoyo de Estados Unidos y de gran parte de las potencias europeas al primer ministro israelí, Benjamín Netanyahu, es una manifestación de impunidad y de los intereses económicos que determinan los distintos nombres de la realidad. De un lado se llama justicia y del otro terrorismo, de un lado es barbarie y del otro civilización, de un lado son víctimas y del otro es estadística, de un lado son héroes y del otro son asesinos, de un lado son dueños de la tierra y del otro son intrusos.

No por sabido es menos cierto que el mundo humano se extiende hasta donde alcanza el lenguaje, abarcando un territorio apropiable sólo por la mediación de las palabras. Y esos dardos, las voces o “vasos sagrados” según Agustín de Tagaste luego obispo de Hipona, añoran la unidad perdida: reconciliar el deseo del sujeto predicativo con el orden cósico efectivo y aprehensible, i.e., la realidad.

Llegué a los 19 años, a lo que era para mi , en ese momento, la tierra prometida. Previo al viaje viví un proceso de aprendizaje en la estructura de un sector político del movimiento sionista. Un poco de aparente historia y cultura judía, a lo largo de dos años, incluida una especie de acondicionamiento laboral rural, en instalaciones con terreno , agrícola, situado en la provincia de Santas Fe. Era un aprendizaje previo al viaje a Israel, y la entrada a formar parte de la vida de lo agrícola colectivo, en un kibutz.

A lo largo de mi vida, en reiteradas ocasiones, he ido formulando en mi mente fragmentos y pensamientos relacionados con la identidad, la pertenencia y la otredad. Sin embargo, en las últimas dos décadas, el aprendizaje y las experiencias personales me han enseñado a ser cautelosa, a no hablar a la ligera sobre estos temas. Como decimos en Turquía, en un intento por mantener la prudencia: “Será mejor no decir nada para no pisar la cola de nadie”.

La presente novela desobedece los predicados del concepto barroco de forma binaria musical porque no hay repetición como estructura central, y las dos partes que la integran devienen objetos históricos y literarios que se refractan y reflejan al mismo tiempo que se suceden. Debo aclarar que como reflexión, el pasado histórico rebota en el presente, permitiéndonos ver la realidad como es, mientras que como refracción hay una distorsión de la realidad producida por los cambios que originan los sucesos que se narran, produciendo así una realidad alterada, ficcional, si queremos.

El poeta argentino Roberto Juarroz nació en un pequeño pueblo de la provincia de Buenos Aires, Coronel Dorrego el 05 de octubre de 1925. Murió en Temperley el 31 de marzo de 1995. Era poeta y bibliotecario, profesor en la carrera de Bibliotecología de la Universidad de Buenos Aires. Tuvo una infancia de pueblo, potrero y libros escogidos al azar.

Salomón Villaseñor nació en Tzitzio, Michoacán, el 5 de mayo de 1964, radicó en la Ciudad de México por más de 30 años, donde falleció el lunes 20, quizá la madrugada del martes 21 de octubre de 2025; tras una incesante búsqueda, por parte de varios poetas, fue encontrado en …

Conocí a Martha Cecilia Ortiz Quijano en 2022, en Libertienda, una librería de libros leídos en el centro de Cali, Colombia. En ese encuentro no planificado percibí la sencillez y gentileza de la autora, el preámbulo de nuestra actual amistad. Me comentó sobre una ambiciosa antología de poetas colombianas, que pronto publicaría en ese mismo año (su notable Cartografía).

El abuelo me mira desde/ la foto de siempre, me mira/ desde el fondo de Rusia y otras desgracias./ Desde el ghetto me mira. Dicen que/ escribió una carta a Dios para/ que inundara las casas de trigo,/ de vino, de pan ázimo en Pacua,/ y ató la carta a la pata de un pájaro/ que voló de país en país buscando el cielo.

Hay sequía en la luz y la ceniza llora/ como mi madre. Sin lágrimas./ Ha de llover./ Ha de llover hasta que se levanten los maíces sagrados y sea posible la celebración de la muerte/ Ha de llover.

El 24 de abril de 1991 fueron asesinados Jorge Torres Navas y Julio Daniel Chaparro en Segovia, un pequeño pueblo de Antioquia, mientras hacían una investigación sobre la masacre que ocurrió en ese mismo territorio cuatro años atrás. El proyecto al que estaban vinculados Torres y Chaparro era Crónicas de lo que la violencia se llevó, y para ese momento ya se habían publicado 4 entregas en el diario El Espectador. Llegaron en horas de la tarde a Segovia y luego de dejar sus pertenencias en el hotel Fujiyama, salieron a caminar, a respirar el ambiente del pueblo.

Este dossier reúne a doce voces de la poesía colombiana contemporánea, distintas en trayectorias y estilos, pero enlazadas por un motivo común: la exploración de la otredad. La poesía, al desplegarse en estos textos, se vuelve espejo y frontera, territorio donde lo propio se reconoce en la mirada del otro y en las múltiples formas de diferencia que atraviesan la experiencia humana.

Y si el silencio se extingue/ qué le quedará a la noche/ dónde posará sus tibias manos/ su melancolía/ Qué camino le queda/ Cuando el hielo del crepúsculo/ moje sus pies con una áspera caricia/ Quién la despertará en sus pesadillas/ A dónde irán los insomnios/ que se regocijan entre sus brazos

Me voy a hacer añicos y lo sabes/ Un lunes a las dos péeme/ Después de levantar la mañana/ Con grúas de voluntad indómita/ Me voy a quebrar como la voz cristalina de una anciana/ Y la lluvia erosionará esta ansiedad sobrecogedora/ Tiras de mi estómago hasta la garganta/ me escueces con lagartos roca

La cárcel es un círculo de vuelo porcino./ No hay vacilación en la mirada del simio/ que enclava en otra piel su furia,/ su derrota ante el redondel impenetrable./ Desde cualquier distancia,/ el látigo y la piel/ entretejen la castidad del árbol prohibido.

Bienvenidos a estas páginas que invitan a escuchar la voz de mujeres poetas en lengua catalana. Las escogidas representan sensibilidades diversas procedentes de territorios que comparten una lengua común y múltiples matices: Cataluña, Valencia e Islas Baleares, dentro del Estado español, y también el Rosellón, cedido en el siglo XVII por la monarquía hispánica a Francia.

El vuelo de las gaviotas confunde superficies, espejos/ de rojizas nubes ponientes, río arriba./ Descienden los caminos hacia la planicie reluciente de sol./ La luna se refleja, albercas de noches salubres./ Tu aliento me acerca fragancias de acebos olorosos,/ áspero mistral acerado por peñascos ariscos.

Quizá no tenga nada que ver el proyecto/ que haces de ti mismo y el tú mismo/ que encuentras años después. Empezarás/ a comprobar: realidad y deseo/ son enemigos. Se llevan la contraria./ ¿Qué se ha hecho de lo que querías de ti?

No era amor la mano/ que te enseñaba a caminar./ No era ternura la cuchara/ que te enseñaba el camino de la boca./ Decían:/ ¡Esta niña nos pertenece/ tenemos tan pocas cosas!

y no volver atrás. Pasar/ entre lo que no puede pasar./ Para creer en ello. Y no esperar/ más. Mirar lo perdido hasta/ que aparezca. Aquel interno/ desertar, cuando no sucede/ nada. Ni nada ya se nos revela.

Hemos llegado incluso a oír/ el balanceo sigiloso de las palmeras,/ lo hemos podido decir, detallar, explicar,/ contar a qué horas qué luz/ modulaba los matices de las palmas,/ su recorrido desde el inicio/ centelleante entre las ondas de las dunas,/ opaco entre las sombras de las piedras./ ¿Qué guarda el interior de los silencios/ que incluso llegamos a oír?

La belleza me atrae/ hacia su espíritu;/ con el mismo afán/ voy hacia ella./ Unimos nuestro deseo/ y nace el entendimiento.

Para llegar a dioses y amantes de toda raza y fe/ viajo en un sobre inmóvil sobre la mesa./ Soy la tubería donde la semilla arraiga./ El ropero abandonado donde esconde su botín/ el ladrón fugitivo. El rostro estático que se deja seducir/ por el movimiento de la cámara. El reloj detenido/ que se extasía cuando acierta la hora exacta.

Sentados en un café de Saint-Germain-des-Prés,/ tú decías algo así como desolé./ Pero María Kodama, acompañada/ de un joven moreno, hablaba con gente mundana/ de ganancias editoriales.

Era pequeño, tenía los ojos de barro./ Yo lo sujetaba con dedos de lluvia./ Lo llevaba siempre en el pecho,/ le cantaba el sueño, le contaba las auroras./ Y un día que estaba colocando lilas en un jarrón,/ me trajeron su nombre/ partido/ en un anillo de mármol.

Amorrada al pezón de la madre eterna, apretando fuertemente el pene del fecundador, con las entrañas secas en la boca, la vagina llena de blancas palabras, el semen entre mis pechos... Hace trescientos días, trescientas noches que la cena está en el fregadero: Montañas de huesos de aceituna y restos. La cadena de tenedores en la popa, como un barco que se hunde entre oleadas de microbios.

Esta sección retoma nuevos bríos para compartir poemas de noveles autores, poetas incipientes que van perfilando su voz, su oído y su atención. En Poetas al ruedo se van a estar comentando los poemas de quienes deseen enviar sus obras a los correos: 1 y 2 La idea es dar …

Competir: lo peor./ Peor aún; competir para encontrar/ lo peor aún./ Así andábamos empeorando el mundo,/ discutiendo el pódium elevado/ de los mayores males;

Personajes:/ – LA VOZ (una voz infantil)/ – LA SILLA (salta y vuela)/ – UN RUIDO (abrumador)/ (ACTO ÚNICO)/ LA VOZ:/ Yo fui…algo./ Una rodilla, tal vez, la oscuridad./ (una silla se arrastra sin moverse).

Llevas y traes/ de tu casa/ a la mía/ toda esa luz/ y vice/ ver/ sa/ son/ 4478 m²/ sobre altura/ o años luz/ la mudanza/ a Los Ángeles

aunque hija de la impotencia/ no limpia las manos/ manchadas de sangre/ del no lograr detener/ el suplicio de millones/ La poesía es útil/ aunque fruto de un árbol seco/ no quita el hambre/ ni devuelve vidas/ susurrando lentamente/ que el mundo es triste.

Una región sumida en la guerra repugnante/ Sin alegría, sin flores abrazadas, sin sol cada albor/ Regada con lágrimas amargas y sangre abundante/ Sin niños despreocupados, sin canciones de amor.

Los signos de mi cuerpo/ ya no significan./ El carmesí vertido de mi tragedia/ no finge/ nace, respira/ palpita en la loza.